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Por el camino de Molino Wayqo. Fredy Roncalla

 


Por el camino de Molino Wayqo

 

 

A Juan Pacheco i Miranda

Estás aquí                                                                                 

donde Molino Wayqo descarga sus aguas claras                                

 en el triste torrente turbio                                                                

del río mayor.                                                                                

Tras largo recorrido de palabras imágenes                                  

 brillos intensos en los ángulos más íntimos de la nostalgia                 

 la banalidad de lo hallado                                                          

 sustrae de euforia al momento.                                                        

El sol de las once quema la grama                                                       

y te has sentado junto al torrente                                                        

al lado del tío Juan que duerme un poco                                  

 mientras un hombre y una mujer se van cuesta arriba.            

Son leves los incendios de imágenes en el silencio                           

 de escuchar las aguas briosas cantando su propio son                        

 al pasar por las chilcas y rodar entre las piedras.                           

 Otras eran las plantas que habías visto en el prisma de la memoria 

zunchos magueyes chachacomos flores zapato amarillo           

tréboles retamas sauces y eucaliptos.                                           

 Otras eran las imágenes sueños de alcohol y nostalgia               

 lagunas entre cuevas paredes chorreando aguas helechos        

rastros de los antiguos queriendo hablar entre las calmas cavidades  

como si por esta quebrada continuara la morada de los gentiles 

con su puerta abierta en Condorhuachana.                                              

 El tío Juan duerme                                                               

descansando sus décadas de soledad sobre una piedra                  

 con el sombrero de flores de soltero cubriéndole el rostro              

mientras la tarde anterior de Pincahuacho le hinca las costillas        

con un jodido dolor.                                                                      

Feliz el cuerpo que puede recoger lo no dicho en un resfrío 

o una hernia que compite con calentura                                                    

por las más guapas de Chalhuanca.                                           

 Pasarán las semanas y comprender la larga ausencia                        

será tomarse unos mates y jarabes                                                 

mirar unas fotos recibir una carta una llamada                              

 para pasear en la larga niebla Lima pensando en las musarañas.         

A ti te ha quedado un amague de chi kun que no te sirvió                 

y tu destino es merodear este instante                                            

 como moscardón al carrizo de la casa antigua.                        

Encontrar el largo poema.                                                          

Seguir hormigas recogiendo trozos de lenguaje en el camino   

manojos de agua clara en el turbio cansado remolino del tiempo.

Las laderas del Quinota tienen la huella de un agosto             

 quemado y sediento.                                                                          

Y los retornados han acampado al pie de la montaña de la duda.

(Chalhuanca – Kearny circa 1999)

 

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