Nothing happened / Manam imanaruspaschu / No paso nada. Fredy Roncalla

 Estas tres versiones del mismo relato originalmente escrito en ingles y luego traducido al quechua  y luego al espanol han salido en diferentes momentos y medios. Se republican en honor a Jannine Pommy Vega, y a los colgados del East Village

  

 

 

 

NOTHING HAPPENED

 

I mean the gods did not have a rumba on the sky, on Saint Marks Place, or the Lower east side, or anywhere.

I had been in Harlem for a few months, trying my luck with a script and a few essays here and there. Not enough, really. But still reading lots of news about the war in Peru, and any edgy post modern mumbo jumbo I could get my hand on, but very little poetry.   Let alone writing even a single line for months!

But then again you could still read the Village Voice with gusto, feeling you were going somewhere. One day they announced a poetry marathon in Saint Mark’s Church.

Got there very early and witnessed a crazy amount of poets reading their work. My broken English allowed for little understanding, but I still remember a guy putting his whole being in a small piece, and another one talking about someone going uptown and describing what happened in every corner.

There was a short break. A bold and chubby guy with a backpack showed up. Someone said “Hi Allen”. They greeted with a kiss. He talked with a couple of other people and the left after a while.

The reading went on for a few hours and the uptown guy invited everybody to his loft near Tompkins Square. I was sure that it was going to turn into a wild blast of alcohol, music, nicotine and conversations, just like back home. But the party turned to be a bummer. Everybody was talking business like. If there was any trace of bohemian life in Manhattan it had to be found somewhere else.

A few days later I had a picnic with a hippie poet I meet at the party. We took the bus from Houston Street to Battery Park. She had tried to calm me down when I began complaining about the party not being cosmic enough. But now I had mellowed out. And told her the story about a young great beatnik poet going to Lima, and meeting in a bar with a great older Peruvian poet. He also went to Cusco and the jungle to score some Ayahuasca.

Then there was another beatnik poet I meet years later though a Peruvian friend in Woodstock. She found out I was going to Peru and gave me a manuscript so I could submit it to a local poetry editor. She had been married to a Peruvian painter, Fernando Vega, and spent a year or reclusion in Taquile, a island of weavers in Lake Titicaca, where the Incas began their journey to Cusco. In fact, her book of poetry is in Spanish. I have her manuscript somewhere in my mess.

The editor was interested in the book, but there was no follow up. Years later I mentioned her to my friend Roger in South Jersey, only to find out Janine Pommy Vega, who was a beatnik and feminist poet with strong ties to Peru, had just passed away. I still remember her warmth and intensity when she talked about Taquile, her relatives near the main police station in Lima, and her poetry work in upstate New York’s jails. May she rest in peace.

In Peru nobody talks about her.

But they are wild about the chubby and scruffy guy that showed up in Saint Mark’s Poetry Project Marathon. Every body is still talking and writing about it   thousand years after.

She was born in Jersey City and he was born in Newark.

I am from Peru and now live in Kearny.

Nothing special happened the day I meet Allen Ginsberg. No karma blues or cosmic high. Just a bunch of them poets reading their work.

Years later Saint Mark’s Church became host of the Inti Raymi, the Fiesta of the Sun. that is when a Lower East Side Inca and his court celebrate the summer solstice. I guess them beatnik poets and them Incas have a strong connection way up there.

Go figure. You know what I mean.

(Este relato fue escrito en ingles en 2013 y apareció en la revista And Then en 2014, luego fue traducido al quechua y español por el autor)

Manan imanarunpaschu

 

Manamiki taytachakunaqa ni hanaq pachapi, ni Saint Marks Placepi, ni Lower East Sidepi, ni kaypipas waqpipas rumbachata kusikusqankurayku tusukurqankuchu.

Ñam Harlempi unaychaña tiyachkarqani, huq cine  willanakuytapas, mayqinpipas huq iskay hamutayta qispichistin. Chikachallatam, mana munasqay hina. LLaqtapi guerramantaqa achka notisikunata, tukuy imaymana chanin mana chanin postmoderno hamutaykunata liyispataq tumpachallata poesiyata waqtarqani. Killan killan ni huq bersuchallatapas qillqarqanichu.

Chay pachataq Village Voiceqa miski liyina, sunqu kumuykachaq kasqa. Huq kuti poesía maratón Saint Marks Churchipi kanqa ninku.

Hikutaylla rirqani. Chaypim achkallaña poetakuna qillqasqankuta liyiykachasqaku. Chawallam inglisniy kachkaptin man nisyutachu intidirqani. Pero huq runachataq miskita tukuy sunqunwan chika poemachata liyirqa, huqnin poetataq huq uptonwanman riq runamanta rimarirqa, imas sapa iskinapi pasasqanmanta willaykuspa.

Hinaspañataq samaykunku. Chaymi huq mana chuqchayoq wirasapa runacha muchilantin qispirimun. “Hi Allen”nispa muchanakustin napaykunku huq qariwan. Ratuchalla iskay kinsa runawan rimarispa ripukuntaq.

Kaqmanta achka horastaraq poesiyankunata liyirqaku hasta uptown runaqa haku wasiyman nisqankama. Chayqa Tompkins Squarellapi karqa. Wasi hinacha chay fiestaqa sumaq traguchayuq, takichayuq, nicotinachayuq, rimanakuychayuqchiki kanqa nispa nirqani. Pero manan chaynachu qayma fiestaqa kasqa. Rimaylla rimarqaku llapan poetakunaqa, negociante hinalla. Bohemio kawsay Manhatanpi kaptinqa maypiraq karqa.

Kinsa tawa punchawmanta chay fiestapi riqsisqay hippie poetawan piknikta ruwarqaniku. Houston streetmanta hasta Battery Parkman omnibusta ichirqaniku. Maman allinchu chay fiesta karqa niptiy payqa tumpachata kusichiwarqa. Ñam allinlla kakuchkaptiy huq Peruman riq qullana beatink poetamanta willarqani. Imayna Limapi huq machu poetawan huñunakusqankumanta, haykayna Cuscoman, montañaman Ayawaska maskaq risqanmanta.

Hinaspam, unaymantaña, huqnin beatnick poetataq Woodstockpi riqsirqani peruana amigayrayku. Peruman rinay yachachkaptin huq manuscritutam qumuwarqa Limapi poesía editurman qunaypaq. Payqa peruanu pintor Fernando Vegapa viudam karqa. Awaq runakuna, Titikaka quchapa chawpinpi kaq Takilipi sapachallam huq wata yachasqapas. Chay kikin Tikiqaqa quchamanta qaparispas Inkakuna hasta Kuskukama riqkus riki. Chay raykuchá kastillanupi libruchanta qillqarqa. Mayqin kuchupiraq wasiy ukupi chay librucha kapuwachkan. “Allinmi” editurchaqa nin, pero manataq imapas qispichirqachu. Unaymantaña paymanta South Jerseypi tiyaq amiguy Rogerwan rimarini. Ñam Jannie Pommy Vega chayraq wañukusqanmanta yachanallaypaq. Allin beatnickpas , feministapas, Peru llaqtachispi sunquyuq poetam payqa kara. Tukuy sunquwan Takilimanta, prefecturapa qayllampi tiyaq ayllunkunamanta, Upstate karsilkunapi poesiyata prisukunawan ruwasqan rimasqanmanta yuyarichkaniraq. Hanaq pachapi allinlla kachun.

Perupiqa manam pipas paymanta rimanchu.

Pero chay Saint Marks Poetry Marathon wirasapa poetamantaqa anchatam rimaylla rimanku. Ñachus waranqa watañan kaptinpas paymantaqa qillqachkankuraq rimachkankuraq ima.

Warmiqa Jersey Citymanta, qaritaq Newarkmanta.

Kearnypi tiyapakuq Perumanta kani.

Manam imanarunpaschu Allen Ginsbergta riqsisqay punchaw. Nitaq karma bluespas nitaq cosmic highchu. Chay poetakunaqa qillqasqankuta liyiylla liyichkarqaku.

Qepa watapitaq chay kikin Saint Marks Churchpi panakankunawan Lower East side Inkaqa Inti Raymita ruwanku. Huq sunqulla chiki chay Inkakunaqa chay beatnik poetakunawan kachanku.

Imaynaraq chayqa, mamallay mama.

(2016, versión  quechua de Nothing Happened)

 

NO PASO NADA

 

Es decir, los dioses no bailaron rumba en el cielo, en Saint Marks Place, o en ninguna parte.

Ya vivía en Harlem por algunos meses, intentando un guión de cine y algunos esporádicos ensayos. La verdad que escribía muy poco. Pero seguía leyendo noticias sobre la guerra en el Perú y cualquier chanchullo postmoderno que se me cruzaba. Poesía muy poco. Ni un sólo verso en varios meses.

Pero aun se podía leer el Village Voice con gusto, con la sensación que el ello te llevaba a alguna parte. Un día anunciaron un maratón de poesía en el Saint Marks Church.

Llegué temprano y vi una increíble cantidad de poetas leyendo su trabajo. Mi inglés chacra no permitía entender mucho, pero aun recuerdo a un poeta poniendo todo su ser en un poema pequeño, y a otro hablando de alguien camino a Uptown y describiendo lo que sucedía en cada esquina.

Hubo un pequeño descanso. Se apareció un pata calvo y regordete cargado de su mochila. Alguien le dijo “Hola Allen”. Se besaron. Habló con un par de personas mas y de fue dentro de un rato.

El recital continuó por varias horas y el poeta de Uptown invitó a todo el mundo a su apartamento cerca de Tompkins Square. Estaba seguro que esto sería una gran pachanga de alcohol, música y conversaciones, igualito que en casa. Pero la fiesta fue decepcionante. Todo el mundo hablaba como si se tratara de negocios. Si había alguna huella de vida bohemia en Manhattan tendría que ser encontrada en otro lugar.

Días mas tarde salí de picnic con una poeta hippie que conocí en la fiesta. Tomamos el bus de Houston Street a Battery Park. Ella trató de calmarme cuando empecé a quejarme que la fiesta no había sido suficientemente cósmica. Ahora ya estaba mas tranquilo. Y le conté la historia de un joven poeta beatnik yendo a Lima, donde se encontró en un bar con un viejo poeta peruano. Y también viajó Cusco y a la selva en pos de ayahuasca.

Pero hubo otra poeta beatnik que conocí años después en Woodstock por medio de una amiga. Ella se enteró que estaba yendo al Perú y me dio un manuscrito para mostrárselo a un conocido editor de poesía. Ella estuvo casada con Fernando Vega, un pintor peruano, y pasó un año de reclusión en Taquile, una isla de tejedores en el lago Titicaca, donde los incas empezaron su travesía al Cusco. Su libro de poesía está en español. Lo tengo en algún lugar de mi laberinto.

El editor se interesó en el libro, pero no se concretó nada. Años después la mencioné a mi amigo Roger Santiváñez, en el sur de Jersey. Solo para enterarme que Janinne Pommy Vega, que fue una poeta beatnik y feminista con fuertes anclajes peruanos, había fallecido recientemente. Aun recuerdo su calor e intensidad cuando hablaba de Taquile, de sus familiares cerca de prefectura de Lima, y su trabajo poético en las cárceles de Upstate. Que en paz descanse.

En Perú nadie habla de ella.

Pero siguen fascinados con el gordito que se apareció en el Saint Marks Poetry Project Marathon. Todo el mundo sigue hablando y escribiendo de él miles de años después.

Ella nació en Jersey City y él en Newark.

Soy del Perú y ahora vivo en Kearny.

Nada en especial pasó el día que conocí a Allen Ginsberg. Ningún karma blues o vuelo cósmico. Solo una tanda de los dichos poetas leyendo su trabajo.

Años mas tarde Saint Marks Church sería el lugar donde se suele festejar el Inti Raymi, la fiesta del sol. Es cuando el Inca del Lower East Side y su corte celebran el solsticio de verano. Supongo que esos poetas beatnick y esos Incas tienen algún conecte arriba en las alturas.

Vaya uno saber. Me entiendes?

(Noviembre 31, 2015 Este relato escrito en ingles acaba de aparecer en la revista And Then, como Nothing Happened. La rápida traducción pertenece al autor, que también planea contar la historia en quechua)